Les jours, les heures passent, peut-être même les années s'effacent. Je suis las de ne plus reconnaître le temps, à languir les yeux grands ouverts et attendre que quelqu'un veuille bien allumer la lumière.

Certains sont persuadés que les poupées ne pensent pas. J'ai le regret d'affirmer que ce postulat est totalement erroné. A mon grand désarroi, je pense, je rêve et par conséquent je cauchemarde. Et je ressasse et brasse de vieilles rancunes de poupée coeur de lune à la manière du Joueur d'échecs de Stefan Zweig.

Pour faire bref, je vais résumer l'objet de mes tourments en un mot...

Chloé.

(Je le redis encore une fois, ça réchauffe un peu mon coeur plastique)

Chloé,

Et encore                                                                      Chloé.

Et toujours                                              CHLOE, ChLoE chloé C H L O E.

Je frémis, je frissonne, je bous, je fonds.

Je suis une poupée articulée. Je dis "je t'aime" quand on presse mon ventre et je clos mes paupières qand on me couche. Et je sais pleurer aussi. Je n'étais pourtant pas fournie avec les larmes.

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